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Bajo la luz, pero debajo,

bajo la hierba y el polvo,

bajo el sótano del escarabajo,

bajo la raíz del trébol,

más allá de lo que el brazo podría estirarse

si fuera largo, gigante,

más allá de lo que podría lograr la luz del sol

si el día durara un año,

encima de la luz, pero por encima,

encima del arco del pájaro –

encima de la chimenea del cometa –

encima de la punta del cúbito,

más allá de lo que puede galopar la especulación,

más allá de lo que puede rodar el acertijo –

por un disco a la distancia

entre nosotros y los muertos.