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Los últimos poemas – de ella –

Acabaron a los poetas –

La plata murió junto a su lengua –

No existe registro de que otra flauta, o mujer –

Haya borbotado de modo tan divino –

Ni de que, en su verano – el petirrojo matinal –

Haya entonado – la mitad – de la melodía –

De la angloflorentina –

Emanada muy libre para quienes la adoraban.

El elogio – llega tarde –

Es inútil – conferir una diadema – o fasto de duques –

A una cabeza muy alta para ser coronada –

Que sea su sepulcro – suficiente signo –

No obstante, si nosotros – no el pariente de la poeta –

Nos hundimos – con fácil depresión –

¿Qué importa si le dejamos

Un novio – en Italia?