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Aunque mi destino sea de Fustán –

y el de ella fino Damasco –

aunque ella porte un delantal de plata –

y yo uno menos divino –

no obstante, yo preferiría sin duda

mi pequeño ser gitano –

mi pequeño pecho bronceado

al de ella, que es más color rosa –

Pues cuando las heladas, sus puntuales dedos,

reposen sobre la frente de ella,

tú y yo, y el doctor Holland,

floreceremos eternamente.

Rosas de un furioso verano

en una tierra furiosa –

donde ningún otoño levante el lápiz de ella –

donde no queden segadores.