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Si pudiera sobornarlos con una rosa

les traería todas las flores que crecen

de Amherst a Cachemira.

Nada me detendría, ni noche, ni tormenta –

ni heladas, ni muerte, ni nadie –

Tan querido sería mi empeño.

Si ellos se pusieran exigentes por un pájaro,

mi pandero sería oído desde muy temprano

entre los bosques de abril;

incansable a lo largo de todo el verano,

sólo para irrumpir en un canto más salvaje

cuando el invierno agitara las ramas.

Qué importa si me oyen.

¿Quién asegura

que tal fastidio

no pueda, al final, tener algún valor?

¿Que, hartos de la cara de esta mendiga –

ellos no puedan, al fin y al cabo, dar

la aprobación – para expulsarla de la sala?