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Bebo de vasijas reducidas en perla –

un licor jamás destilado –

Ni todas las bellotas de Frankfurt

producirían un alcohol así.

Estoy – ebria de aire –

llena de un vicio del rocío –

tambaleándome – entre días  de verano

sin término –

desde hostales de un azul fundido –

Cuando los dueños de estas tierras expulsen

a la abeja borracha de la puerta del dédalo –

Cuando las mariposas – renuncien a sus tragos –

beberé aún más.

Hasta que los serafines sacudan

su sombrero de nieve –

hasta que los santos – corran

hacia las ventanas –

para ver a la pequeña ebria

reclinada – contra el sol -