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Observar de cerca, reverentemente,

a la caja de ébano,

cuando los años han volado –

limpiando el polvo de terciopelo

que los veranos han desperdigado allí.

Aproximar a la luz una carta –

amarillenta – ahora – por el tiempo –

para releer las desteñidas sílabas

que nos animaron como el vino.

Quizá – en su interior –

encontrar la mejilla ajada de una flor

arrancada en plena tierra, cierta mañana –

por una mano galante – mientras se consumía.

Quizás unos mechones

olvidados por nuestra constancia –

Un antiguo adorno, quizás –

impuesto por modas que pasaron.

Y después volver a ponerlo todo en silencio –

Y vivir cuidando a la pequeña caja

de ébano –

como si no nos importara.