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No hay hombre que pueda llevar el compás

de una desesperación – como rodeando

un sendero sin punto de llegada –

El viajero procede

una milla a la vez, no más rápido –

inconsciente de la amplitud –

inconsciente de que el sol

se está posando sobre sus resultados –

Así de exacto es este hombre

en apreciar el sufrimiento

cuyo propio dolor – y su ignorancia de ese dolor –

acaba de inaugurar – el ángel

que va de piloto, adelante de él –