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Dudas de mí, tonta compañera.

Por qué Dios podría contentarse

con solo una fracción de la vida –

vertida en ti sin reserva –

todo lo que soy – para siempre –

Qué más puede la mujer,

dilo de prisa y así podré dotarte

de la última delicia que tengo.

No puede ser mi espíritu –

porque él era tuyo antes –

de que yo cediera todo el polvo que conocía –

Qué más opulencia

poseía yo – una pecosa doncella

cuyo rango más extremo

era – que ella lograra –

habitar tímidamente

algún cielo lejano

contigo –

Críbala, de ceja a pie descalzo.

Cuélala hasta que tu última conjetura –

caiga, ante los ojos del fuego,

como un tapiz –

Sacude su más fino afecto –

Pero hazle reverencia sólo a la nieve

intacta, en eterno copo –

perspicaz, para ti.