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De todos los sonidos arrojados al mundo

no hay para mí uno que me haga sentir

tan responsable como esa vieja entonación

de las ramas – esa melodía instrumental –

que hace el viento – laborioso, como una mano

cuyos dedos peinan al cielo –

para, luego, descender tembloroso,

con ramilletes musicales –

Esa vieja entonación permitida a los dioses –

y a mí –

es herencia para nosotros,

más allá del arte de vencer –

más allá de la característica del quitar,

propia del ladrón –

pues la ganancia no se adquiere por los dedos –

Antigua entonación, de oro, que se ocultó

para la totalidad de los días

más adentro de los huesos –

e incluso en el interior de la urna –

No puedo asegurar que el dichoso polvo

no se levante e intervenga,

de alguna extraña manera muy suya –

en festejo más singular –

cuando los vientos dan vueltas y vueltas

formando gavillas – y ronronean contra la puerta –

cuando los pájaros se acomodan – encima de ellos –

para ser su orquesta.

Si acaso yo estuviera tan excluida –

como para no oír nunca a ese canto descarnado –

surgir solemne en el árbol –

le suplico la gracia de las ramas del verano –