355

No era la muerte, pues yo me encontraba aun de pie,

y todos los que mueren tienen que estar acostados –

No era la noche, pues todas las campanas

sacaron sus lenguas a causa del mediodía.

No era la escarcha, pues en mi propia carne

sentí – a los sirocos arrastrarse –

Tampoco era el fuego – pues mis pies de mármol,

solos, conseguirían sostener frío a un cancel –

Y, no obstante, tenía el sabor de todo esto.

Las figuras que he visto,

puestas en orden para la tumba,

me recordaron a la mía –

Como si mi vida hubiera sido afeitada,

asegurada a un marco,

y no lograra respirar sin una llave.

Y era un poco como la medianoche.

Como cuando se detiene – todo lo que ha latido –

y el espacio observa – todo lo que lo rodea –

O como cuando heladas aterradoras – durante

las primeras mañanas de otoño –

derrocan a la palpitante tierra.

Pero, sobre todo, como el caos – frío – imparable –

sin oportunidad ni mástil –

sin siquiera la señal de llegada a un territorio –

para justificar – la desesperación.