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Sin saber por qué, los solitarios –

son – los exiliados del oriente –

que en cierto jolgorio blanco

se descarriaron y pasaron más allá

de la línea ámbar –

Desde entonces – se esfuerzan por saltar

el foso púrpura – en vano –

como los pájaros – que caen de las nubes

dudan en su propio ritmo –

que el éter bendito – les enseñó

durante una trasatlántica mañana –

cuando el cielo era muy convencional –

para extrañarlo –

muy seguro – para adorarlo.