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Cómo gotean de atardecer las antiguas montañas.

Cómo arden los abetos.

Cómo queda cubierto por cenizas el pardo pastizal

gracias al sol, hechicero –

¿Tengo acaso los labios del flamenco

para arriesgarme a decir

cómo brindan escarlata las antiguas torres

hasta que la mirada se rebosa? –

cómo merma, después, el fuego igual a oleadas –

rozando toda la hierba

como un rasgo – de zafiro – que desaparece –

cuando pasa una duquesa –

cómo gatea un pequeño atardecer sobre la aldea

hasta que las casas quedan manchadas,

y la insólita antorcha – nadie la empuña –

reluce en la calle –

cómo se hace de noche – en el nido,

en el cubil – y donde estuvo el bosque –

apenas una cúpula del abismo se da vuelta

combándose en soledad –

Estas son las visiones que revolotearon sobre Guido –

Tiziano – nunca habló de esto –

Y Domenichino, paralizado de oro –

sólo dejó caer su lápiz –