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Ella distribuyó sus bellas palabras como cuchillas –

Cuán resplandecientes brillaban –

Y cada una le daba vestido a un nervio

O coqueteaba con un hueso –

Ella nunca pensó – que estaba haciendo daño –

Eso – no es cuestión del acero –

Qué mal asumen las criaturas –

Una vulgar mueca en la carne –

Sentir dolor es humano – no una cortesía –

Una vieja costumbre de la mortalidad –

La fina película sobre el ojo

Justamente cerrándose – para morir –