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Los cielos no pueden guardar su secreto.

Se lo revelan a las montañas –

Las montañas se lo dicen solo a los huertos –

y ellos – a los narcisos.

Un pájaro que – gracias a la casualidad – pasa

por allí – se entera de todo entre susurros –

Si yo sobornara a ese pajarito –

¿quién asegura que no terminaré diciéndolo?

Sin embargo – he decidido que no lo haré –

Es más elegante – no saber –

Si el verano fuese un axioma –

¿qué sortilegio tendría la nieve?

Así pues – Padre – guarda tu secreto.

No me gustaría saber – si pudiera –

qué es lo que hacen los compañeros

de zafiro en tu mundo recién creado.