216

Por entre esta larga tormenta brotó el arcoíris –

En medio del final de la mañana – salió el sol –

Las nubes – como desdeñosos elefantes –

descendieron sin orden – sobre los horizontes –

En sus nidos los pájaros se empinaron sonriendo –

Las ventiscas – por cierto – terminaron –

Incluso los ojos en los que resplandeció el verano –

estaban ya muy despreocupados.

Era la tranquila gallardía de la muerte –

No existe amanecer – que pueda embestirla –

Las lentas – sílabas del arcángel

tendrán que despertarla.