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Los poetas cantan, además del otoño,

unos cuantos días prosaicos,

un poco esta parte de la nieve

y este trozo de la bruma;

unas cuantas mañanas incisivas –

unas pocas, ascéticas vísperas –

Concluidos – la vara dorada del señor Bryant

y los papeleos del señor Thompson –

se encuentra, callado, el estruendo del arroyo,

selladas las valvas con especias.

Dedos bajo hipnosis tocan suavemente

ojos de muchos elfos –

Tal vez una ardilla se quede –

a compartir mis sentimientos –

Concédeme, Señor, una mente soleada –

para sobreponerme a tu voluntad,

que es semejante a los vientos.